Sous la table
Je connais les noms de toutes les bières
Je les considère commes mes amies.
Mais pourquoi font-elles mine de m’ignorer
lorsque je suis assis à table,
un verre vide à la main?
Je me suis souvent demandé
qui remplit mon verre et me taquine ainsi,
comment une femme patiente
me retrouvera sous la table à la maison.
Ma tristesse et moi étions ainsi au bistrot
fixant aux pieds de la table.
Ma plus belle collection de verres brisés.
Les rats grimpent aux murs
pour grignoter ma pauvre âme.
Les salamandres dansent dans le feu.
Allongé sous la table je dénombre
minutieusement toutes ces bestioles
bien beurrées.
